Trois DJs et six tables tournantes se préparent à donner un concert de sifflements, de craquements, de tempêtes et autres bruits d’hiver au milieu du Parc Lafontaine. Les 17 et 18 février, au Centre culturel Calixa-Lavallée, DJ Pocket, DJ Mutante et Martin Tétreault livreront leur «platinage de fantaisie» dans la salle d’une centaine de places. En première partie du spectacle gratuit Musiques d’hiver, leur segment alliera «des univers musicaux totalement différents», mentionne Martin Tétreault. Le «corrosif» DJ Mutante, le plus jeune des trois, est issu du milieu techno hardcore. Le «frénétique» DJ Pocket, un ancien professeur de break-dancing et adepte du beatbox humain, œuvre surtout sur la scène hip hop. «Moi, je suis le déviant, confie Martin Tétreault, actif en musique actuelle depuis une quinzaine d’années. Depuis deux ans, je fais surtout un travail de bruitiste, à partir du caractère abstrait du tourne-disque.» Il travaille, par exemple, sur les sons générés par les moteurs des tables tournantes.» Leur prestation de 30 minutes, intitulée Platinistes ou patinistes, sera une mosaïque de références à la saison froide, «une série de tableaux. semi-improvisés qu’ils répètent présentement en atelier. «Notre registre est très large, explique Martin Tétreault. Ça peut aller des sonorités de vent jusqu’aux références au hockey… de l’abstraction à la peinture à numéros.»

For Montréal improviser Martin Tétreault. a turntable is a machine for literal deconstruction, rich with infinite ionic possibilities as its own source of sound. “For Île bizarre, I don’t use a lot of records.” asserts Tétreault. “Most of the sounds come from the turntahles themselves — the sound of motors, prepared needles, prepared records. It’s more ‘musique d’objet.’ More texture research than, for instance, [1998’s] Dur noyau dur with René Lussier, which was a mix of using records and using the turntable and with Japanese turntablist Otomo Yoshihide, on 21 situation, it’s mostly turntable with a little bit of sampling. Every project has its own direction.”

He continues: “All the sound are well-kept secrets in the [turntable] because when this object is manufactured, it’s not made for this purpose. You put of using turntable for the secret sounds inside. Cartridges and needles are microphones, so it is possible to catch a lot of sound inside the object itself. And with prepared records I prepare the circular surface – put stickers on it, sound it with some sandpaper — so there are more rhythmic possibilities to make it more noisy, more lyrical. [The turntable] is more of a musical instrument because I develop its language. I can control it. It is not just to listen to a record on it.”

Tétrtault, who adds springs to his cartridges and balloons to the tone arms will occasionally plug a guitar distortion pedal in the turntable. But no samplers. Instead he concentrates on coaxing sounds from his 20 decks – including old fashioned elementary school Califone record players — and is his collection of 3000 records. And while many of the turntables are heavily customised. Tétreault has taken to improvising in their construction and building them from scratch. His most recent creation is a turntable with two tone arms. He attributes his unorthodox approach to his background in fine arts. In fact, he insists it was purely by accident that he switched to music in 1984.

“One day I was cutting paper in fine arts class. I was doing very minimalist stuff. One day I decide to cut on something else other than paper. I cut a record (in half). I reversed one side and put side B with side A and put a needle on it and wow, it works. So that you take a record of a sitar and record of big band and take a different side of each and glue it together and create your own orchestra only on one record. Most of the time when I go into my studio to work I think I am doing more fine art than music. For me, it is like working on a canvas.”

New Music is where you find it, but for heavy electroacoustics and crosscultural blends of free improvisation and song. Montréal is presently the place to be. Turntablist Martin Tétreault works at the centre of the city’s beehive of musical activity, alongslide a bevy of inquisitive, explorative artists, such as guitarist René Lussier, saxophonist Jean Derome, vocalist/multi-intrumentalist Joane Hétu, keyboardist Diane Labrosse and percussionist Michel F Côté. A mix of studied intuition and wild experimentation, Tétreault’s hands-on approach to turntables is doubtless unlike any other you’ve heard. He collaborated tow of last year’s most engaging CDs Dur noyau dur with René Lussier (my vote for the best free Improv disc of the year) and Callas:La diva et le vinyle, a tongue-in-cheek deconstructivist homage to opera legend Maria Callas, recorded with clarinettist Robert Marcel Lepage. Tétreault didn’t come up throught the usual musical channels, wich might account for why he’s so different. As he relates in his fluent French-accented English, “I began in 1984, switching from fine art to music. To make it short, I was doing things in visual art, very minimalist stuff, cutting paper and things like that, and one day I decided to cut a record. At first it was not for music, it was only to cut something other than paper. But I put it on a turntable and thought, ‘Wow, it works’ It was not something I planned, to become a musician, but just this very simple action completely changed my artistic direction. “Though he hadn’t heard any of HipHop’s pathbreaking turntablists, he immediatly jumped into the fray. A predilection for skewered stylistic juxtapositions and intensely textural, rather than rhythmical, effects asserted itself. “I was completely into New Music when I began,” he says. “More recently I’ve listened to new DJ stuff like DJ Spooky, DJ Shadow— a little more commercial, but I think it’s interesting, very important for pop music. People want to introduce me to DJs that are more HipHop here in Montréal, but I know more about the work of Otomo Yoshihide, Christian Marclay, David Shea, that generation Christian Marclay and I played together in Montréal in 89, for a Broken Music exhibition. I met Otomo in that same period, I think it was 1991. He sent me tapes and asked me if I wanted to work with him. But he’s a very busy person. So last year I was in Japan to play with him and then he came to Canada and we did a tour. “

Working with so many different musicians and in so many varied settings, at home and on the road, challenges Tétreault to invent new sounds for each context. Yet he rarely includes random radio play among his sound effects, and eschews samplers or other electronic devices. He still concentrates on vinyl LPs and the turntable machinery itself as sound sources. “ I consider the turntable to be a music instrument,” he asserts. “Take the electric guitar, for instance. There’s no two guitars that sound the same, and it’s the same with turntables. I have some customised turntables with modified motors and speeds and so on, and more than 3000 records in my collection. Each record is classified by musical instrument—percussion, strings, electronics. spoken words, things like that When I work with panticular records, I go and make a kind of composition—let’s try this percussion sound with these strings if it’s for an improvising concert, I will work in that way, but other times it must be more precise. For example, Jean Derome’s Hommage à Georges Perec /Je me souviens) is a composition for big band, 13 musicians playing a kind of intentionally cliched 1950s music, and every part was written out except for mine. I was the only person who was free. So I created my part at home, and put stickers on the records for visual cueing, so that it’s very controlled, and I can repeat it at exactly the same way, the same speed, every time. On another project with René Lussier and Diane Labrosse, I played with prepared records and prepared needles—no musical quotations, only surface noise from the LP and things stuck on the record to make rhythmic effects. But that’s different from what I normally do, it’s more “musique d’objet”. And I just completed a new solo CD done with only parasite noise from turntables—no scratching, only the sound of motors and things like that. Every project is different, because there are a lot of possibilities, and every time I say to myself I will try to do something different than before.

Quatre parutions en un an, ça méritait d’être souligné. Surtout pour un artiste aussi étrange et avant-gardiste que Martin Tétreault, ce manipulateur de tables tournantes qui utilisait la friture de vinyle comme base rythmique bien avant que le trip-hop n’en fasse une mode. Tétreault n’est pas un DJ au sens conventionnel du terme, bien que son approche s’apparente à celle de ceux qu’on appelle les «turntablists». À quelques rares exceptions (son travail sur Callas avec Lepage) près, Tétreault n’est pas un adepte de la citation musicale: ses pick-ups antiques grincent, mordent et pincent comment autant d’instruments bruitistes. Les machines et les disques sont soumis à des manipulations extremes où l’aléatoire semble tenir une place de choix, mais Tétreault est visiblement le seul maitre à bord. Sur son disque en solo, paru sur l’étiquette belge Lowlands, Tétreault a su montrer toute l’étendue de sa sensibilité et de sa vision artistique dans ce paysage sonore digne d’un film de science fiction soviétique, Tétreauit emprunte aussi bien à Pierre Henry qu’aux rythmes africains et tisse une toile musicale carrément hypnotique.

Les viniers et les plats de croustilles étaient vides, les chandelles s’épuisaient aussi, il fallait se résigner. La soirée Callas que la Cinémathèque de Montréal avait programmée le 9 juin serait reportée (au 26 juin que je vous conseille) pour cause de panne d’électricité dans le quartier. Le climat vaguement surréaliste des lieux se prêtait bien, toutefois, au lancement par la Phonothèque québécoise du disque Callas, la Diva et le Vinyle, tissage sonore indescriptible du clarinettiste Robert Marcel Lepage et de son compère Martin Tétreault qui se définit comme «disc jockey et instrumentiste de la platine». Pas besoin d’Hydro-Québec, ce soir-là, pour qu’il tire d’un vieil enregistrement en microsillon de Lucia di Lammermoor, en y baladant à la main l’aiguille du gramophone, une sorte de «voix d’outre-vinyle» de la Callas qui «passe à travers tout».

Tout en demeurant fort accessibles au commun des mortels, les soirées de ce genre relèvent certes de la culture plus «pointue». Les films que la Cinémathèque vous offrira à nouveau cette semaine et que j’ai eu le privilège de visionner à la maison sont des documents de grand intérêt, mais on peut aimer l’opéra, la Callas et la musique en général sans aller aussi loin. L’un, intitulé Diva Maria, Entretien avec Werner Schroeter, consigne le témoignage du cinéaste allemand qui, au milieu d’une adolescence troublée, découvre la voix de la Callas et s’y attache au point où elle déclenche sa vocation de réalisateur et de metteur en scène d’opéras scéniques. La puissance de la rencontre a été telle, dit Werner Schroeter, qu’elle lui a «sauvé la vie». L’autre film, Écouter Callas, réunit sur un plateau sept experts qui devisent de la discothèque idéale de Callas, échangent leurs connaissances mais aussi leurs jugements sur l’évolution de sa voix, sur les moments divins et les moments ratés, qu’il lui arrivait certes de connaître aussi.

Les deux films ont été tournés en une seule soirée dans un studio de télévision à Paris, et programmés sur la chaîne franco-allemande Arte en septembre 1997, pour le vingtième anniversaire de la mort de Maria Callas.

Le montage, typiquement français, est plus cérébral que la conversation, souvent passionnante et où s’accumulent mille enseignements. La caméra ne connaît que deux ou trois mouvements, le cadrage est tout croche, certains invités disparaissent derrière une sorte d’écran transparent qui se veut artistique mais ne réussit qu’à être encombrant. Le pari est toutefois tenu, celui de nous amener à «écouter» Callas sans jamais la voir, à partir de disques et non de films, et en nous aidant de conversations qui portent pour l’essentiel sur sa voix plutôt que sur son troublant et fascinant personnage.

Et de là, on peut entreprendre d’autres voyages. Sur le plateau, par exemple, on retrouve Réal La Rochelle, le président de la Phonothèque québécoise dont je vous entretenais la semaine dernière, sans doute l’expert entre tous de la discographie de Callas. Étudiant en cinéma à Paris au début des années 60, M. LaRochelle avait eu le culot de lui écrire, tout bonnement aux soins du Covent Garden de Londres, pour requérir le privilège d’assister à un de ses enregistrements en studio, d’autant qu’il lui était impossible de se procurer les billets pour ses prestations publiques. Et il s’était retrouvé quelques mois plus tard salle Wagram, à Paris, à observer son travail en Tosca, ce qui déclencha chez lui un peu comme chez Werner Schroeter une vocation Callas qui l’a mené entre autres à son doctorat et à des publications importantes dont Callas, la Diva et le Vinyle, la POPularisation de l’opéra dans l’industrie du disque, paru en 1988 chez Triptyque, titre repris en partie par le disque de Tétreault et Lepage dont il signe d’ailleurs la présentation. Et plus récemment, mouture revue et augmentée de ce premier ouvrage, les éditions Christian Bourgois ont publié de lui, à Paris, Callas, l’opéra du disque, une merveille de travail savant rédigé de façon très personnelle. Vous y découvrirez, à travers la cantatrice, l’histoire de l’industrie du disque classique durant la deuxième moitié du siècle, un monde que les ventes de la Callas continuent de dominer vingt ans après sa mort. À la différence de tant de gens de culture, Réal LaRochelle ne regarde pas de haut «l’industrie culturelle», ses calculs et ses stratégies; il nous la fait découvrir indispensable, et peuplée de passionnés de leur matière.

Si vous habitiez en France, ce mélange d’enseignement et de divertissement de haut niveau vous aurait été accessible en direct de votre fauteuil, par les bons offices de la chaîne Arte qui, le 17 septembre dernier, mettait en ondes pas moins de quatre heures d’émissions regroupées sous le titre Thema Callas, dont certains films présentés récemment dans le cadre de notre vaillant Festival international de films sur l’art (FIFA). La «chaîne culturelle européenne», ainsi qu’elle se définit, présente actuellement à la Cinémathèque, jusqu’à la fin de juin, un échantillon de sa programmation qui ne fait pas rêver mais plutôt désespérer les affamés d’ici. Arte, on le sait, ne s’encombre pas et ne s’encombrera jamais de réclame commerciale, et ses bailleurs publics de fonds, en France et en Allemagne, ne lui font pas grief de sa minuscule part de marché. Conçue un peu comme un volet «recherche et développement» de la culture audiovisuelle, la chaîne n’a pas d’obligation de rentabilité mais en a une de qualité. Elle ne craint pas le «pointu» et a mission d’en offrir le choix au téléspectateur dont le menu habituel, derrière une apparente diversité, est surtout d’une effarante uniformité. Ainsi démontre-t-elle, depuis maintenant six ans, que la démocratisation de la culture est le contraire de sa bêtification, qu’elle signifie rendre le meilleur disponible à tous, et que petit écran peut aller loin.

Vous aurez lu quelque part que notre Société Radio-Canada, celle qui s’enorgueillit de préférer le gouret aux livres, celle qui a mis au point le style Snyder et n’a pas connu de plus grand chagrin que son émigration à Télé-Métropole, celle qui entre en indicible jouissance devant les cotes de sa «p’tite vie», celle qui se veut la fille publique de la télévision publique, songe à se dédouaner auprès des désespérés qui l’engueulent dans tous les lieux de culture en requérant du CRTC la permission de créer en parallèle une «chaîne culturelle» analogue à Arte. Bonne nouvelle? Peut-être pas. Dans son récent ouvrage sur la décadence de la télévision publique française, Remontrance à la ménagère de moins de 50 ans (Plon, 1998), l’animateur Bernard Pivot met en garde contre cette relégation des émissions de qualité dans un ghetto dont l’existence donne bonne conscience aux chaînes généralistes, les dégage de toute exigence culturelle et laisse ainsi libre cours à leur appétit de sottises payantes. La culture, se disent-elles désormais, il y a une chaîne pour ça.

Mais les regrets de M. Pivot, si nous pouvions un jour les éprouver, seraient un luxe. Car les dirigeants d’Arte, distinction majeure, ne sont pas les mêmes qui ont dégradé la télévision française. Ce qui nous menace, si la SRC obtient le mandat de créer un Arte canadien, c’est d’hériter d’un travesti, où la cote d’écoute continuera à tenir lieu de cerveau, car sa dictature est acceptée chez nous avec enthousiasme, conviction et fierté. L’idée derrière Arte est plutôt celle d’une rébellion continue contre les idées audio-visuelles reçues et d’une foi en l’intelligence et la curiosité des spectateurs. Il faudrait plutôt la confier, de façon autonome, à des gens capables de comprendre que quatre heures d’émissions sur Callas n’épuisent pas le sujet ni l’être humain qui les regarde, et désireux eux-mêmes d’en savoir plus. Ça se trouve, entres autres à la Cinémathèque.

Des pas et des mois was Montréal turntablist Martin Tétreault’s first record, and still remains his most enjoyable project. This CD contains two suites, “Des Pas” (“Footsteps”) and “Des Mois” (“Months”). The first one is written and performed with guitarist René Lussier. It follows a young couple learning to dance the tango and the cha-cha-cha from records in order to participate in local competitions. The material used for these fifteen short movements mostly come from such dance instructional and self-improvement records, all in french. Tétreault applies his techniques of cut-up records and mixed storylines from different sources. Lussier brings in a handful of melodies that could have been found on his Le trésor de la langue or Le corps de l’ouvrage. Between the suites are two short pieces illustrating two of Tétreault’s key techniques: the three-in-one (three slices from different records pasted together) and the skid.

Then comes “Des Mois,” written with drummer Michel F Côté, and also featuring Lussier and clarinetist Robert Marcel Lepage. This suite relies less heavily on humor: Côté’s complex textural arrangements bring another dimension to the music, but Tétreault’s incredibly cheesy record collection delivers a few more surprises (especially on Juin). The first suite is similar in style (with the addition of Lussier’s touch) to Tétreault’s cassette Snipettes (released after Des pas et des mois), while the second one drifts closer to the first Bruire (Michel F Côté’s project) album Le barman a tort de sourire. In any case, Des pas et des mois remains one of Ambiances Magnétiques’ strangest, funniest and finest moments.